Autor: Isabel Cristina Salas

I Ella: Es una sala grande con paredes blancas. Hay un par de muebles negros y una mesa de centro con patas de madera. La luz es tenue. Suena una canción. Bailamos. Mis manos se mueven con cadencia, flexiono un poco las rodillas y mi cabeza acompaña el ritmo con sutiles movimientos. You, give me…
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La noche gira, no da vueltas esta vez, no es un trompo quechua, las gotan caen pesadamente por las enredaderas. No doy vueltas esta vez. He vuelto tras mis pasos a escribir no sobre mí mismo, bajo mi mismo, bajo un estado de no-excitación. Evito ciertos verbos disueltos. Embebido de lecturas hoy, quisiera desvariar, no…
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“En dos campamentos construidos con madera se encontraban almacenadas bajo tierra 8 granadas para mortero, 8.200 cartuchos de munición, 5 portafusiles, 3 unif”

Siento que con cada beso la boca se me deshace. Abro los ojos y te encuentro. Alcanzo a ver tus ojos cerrados, los movimientos de tu boca. Tu lengua que sale y lame mis labios. Abres tus ojos, miras a los míos. Ambos sonreímos y volvemos a besarnos. A acariciar nuestras espaldas, a sentir nuestros sexos juntos, nuestras piernas enlazadas.

Helena está absorta en su reflejo. Mira sus cabellos rojizos, la línea negra que bordea sus ojos. El rojo intenso de sus labios y el azul turquesa del vestido tipo sastre que decidió ponerse hoy. Lleva 15 minutos allí, sentada en una silla de madera y apoyando sus brazos sobre la mesa, también de madera.

Soy José, tengo 29 años, soy negro y vengo de López de Micay. Hasta hace 20 días solo sabía pescar, y también pelar los peces, venderlos y cuando había fiesta, prepararlos. También sabía tocar marimba y cantar.

Llegó hace 4 días. Parece que sus lágrimas son infinitas. Llora y se traga los mocos. Tiene el hábito sucio, maltrecho. Los cabellos finos y negros, desordenados. Se sentó en un rincón, con las piernas dobladas y una expresión de tristeza que no había notado antes en ninguna de las que han pasado por aquí.