Carta a una Salsera por Alberto Bejarano

Carta a una Salsera por Alberto Bejarano

Carta a una Salsera

Cuando bailo no pregunto nombres ni mucho menos apellidos. Cuando bailo, salsa (sobra decirlo), a veces cierro los ojos, depende de la hora, del lugar, de la canción, del mood, de la temblequera y de un ron de más (o de menos). Al bailar se reconocen caras del pasado y del futuro, siendo la propia la más desconocida. Al bailar he sentido trances de santería, bamboleos de timbres creídos apagados, repique de nostalgias incurables. No es la euforia la única emoción que habita el ritmo. Lejos de ella. Antes de bailar me preparo, me acicalo para llegar más engreído (sombrero, camisa suelta, amuletos colgantes, mirada esquiva). Después de bailar no me seco el sudor: dejo que corra suelto, como si soltaran los caballos, me dispongo al olvido de la noche pasajera. Esta vez le escribo a una salsera, con nombre y apellido que no pronunciaré. Lo hago como un fantasma repetido que se repite se repite. Más de veinte años bailando salsa, antes siempre en la punta del pie, en el orden inverso a SON CUERO Y BOOGALOO, ahora más en el contratiempo del metro cuadrado. Le escribo a la salsera (des)conocida que tampoco habla mientras baila, la que se arrebata hacia adentro, la que cierra los ojos y entona un coro de esclavos, la que invoca espíritus extraviados, la que se sienta en la barra con un ron durante toda la noche, la que se pinta los labios y se ciñe un vestido negro al pecho y a las caderas. Poeta de encendidas letanías, “ya papiaste y ya te vas”:

Arrulladora de montañas como signos (https://youtu.be/0Ngb1J_Xshg);
Guajira del amor, la que sufre por poeta (https://youtu.be/ZTvevOV_1pM)

Le he armado su playlist a su gusto, a su talle: Bandolera de Lavoe, Carmencita del Gran Combo, Caridad de Larry, Pedregal de Justo, Consuelo de Chamaco, Mentira de Cheo, Alabanciosa y traquetera de Maelo y demás…”se me parte el corazón cuando pienso en ti guajira”. Hago ahora, cada vez más, playlist de madrugada, “de madrugada”, acompasadas con cigarros rubios y poemas deshojalatados, porque se me fue ya mucho el swing en tanta bobería (https://youtu.be/DR1CRzpUruU), dicen Los Van Van, se me pasó el tiempo, y aterriza, aluniza la poesía como naufragio sin contestación, una especie de dislexia del ritmo y del recuerdo. Le escribo esta carta desierta a la salsera que hace del tam tam una exhalación y se desliza por los rincones cubanos sin santo y seña, como una montaña de arena roja.

Mañana volveré al ruedo en otro disfraz existencial en Sonsonette, en Mala Maña, en Tibirí, en Torralba, en La Puerta de Alcala, en La Topa, en los sotanos, cantinas o tablados inmortales que despeinan nuestra inconciencia para bien y para mal…

2 Responses

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